August 25th, 2020

звезда

Тротуары Буэнос-Айреса

Ты смотришь на Южный крест

и вдыхаешь лето, пахнущее персиками,

и идешь в ночи, мое маленькое безмолвное виденье,

по этому Буэнос-Айресу, по этому всегда одному и тому же Буэнос-Айресу.

Я скучаю по Южному кресту,

когда из-за жажды мне приходится поднимать голову,

чтобы выпить твое черное вино, полночь.

И скучаю по сонливым магазинам на углах улиц,

где запах травы

трепещет на коже воздуха.

Я скучаю по твоему голосу,

по нашим прогулкам по этому городу.

Понимание, что это всегда будет где-то там,

словно в сумке, в которой каждое мгновенье

рука ищет монету, расческу, ключи,

неустанная рука темной памяти,

что пересчитывает свои смерти.

Южный крест, горький мате,

и голоса друзей,

стершиеся вместе с другими.

Мне больно из-за этого горького времени,

полного собак и несчастий,

пойманного убеждения, что возвращенье напрасно.

Понимание, что море — больше чем море,

что смерть показывается вдалеке,

чтобы понемногу приближаться, медленно, бесконечно,

словно мелодия, что растворяется в конце

в дыме тишины.

Я скучаю по этой улочке,

что теряется в окрестностях города и в небесах

с ивами и лошадьми, и с чем-то, подобным сновиденью.

Мне больно от названия каждой вещи

которой мне сейчас не хватает,

так же, как от того, что я так далеко

от твоей нежности и твоих губ.

Я скучаю по твоему голосу,

по нашим прогулкам

по этому городу,

Хулио Кортасар